Diez Días

hay veces que veo cosas en las calles que me preocupan. por ejemplo el otro día saliendo de cierto antro decadente del centro histórico de la ciudad de méxico había un hombre de complexión robusta cantando en opera a la gente que pasaba. la mayoría turistas o chamacacuacos fresitas en cierta desorientación que lo ignoraban tajantemente sin interés e indispuesta a brindarle cualquier tipo de atención pese su desesperación.

el sujeto en cuestión cantaba extraordinario y se veía ya algo mayor. me aseguró que su sobrenombre callejero era maradón y posteriormente me explicó que acababa de ver al mejor grupo de jazz del planeta –según su criterio–; un conjunto llamado preservation hall jazz band y además afirmó contundentemente que el mejor músico de la historia era oliver messiah. yo le pregunté si estaba bajo el efecto de substancias y el me aseguró que nada más se había tomado una copita de cognac. luego de hacerle un par de comentarios sin mucho eco, no pude más que sentir tristeza.

ojalá un día maradón fuera tan reconocido como algunos de sus ídolos. su voz era potente y cautivadora. pero mientras el mundo calculador y sistemático sigue brotando estos perpetuos desbalances y el seguirá cantando para gente que lo despreciará con decisiva indiferencia en la fría urbe capitalina, ese lugar que sin explicación tiene a la gente más entrecomilladamente cálida pero de forma paralela ignorante de lo que podría ser de mayor importancia en ocasiones.